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Acerca de Damián Marrapodi

Este autor no presenta ningún detalle.
Hasta ahora Damián Marrapodi ha creado 7 entradas de blog.

Doce segundos de oscuridad

Mientras escucho el disco de Jorge Drexler, miro a través de la ventana y veo a lo lejos los destellos de la Torre de Hércules. Fuera, las persianas golpean los marcos; las bolsas de plástico y las hojas levantan el vuelo, le dan forma al remolino. Y al fin la lluvia que cae. La tormenta no me seduce tanto como lo que la precede, el segundo antes de que todo se rompa. Me pregunto cómo fue para Eloy ese instante. [...]

Por |2017-03-12T14:00:04+01:0013/12/2011|

Las niñas alegres

Mi padre siempre me dijo que tenía que respetar a las mujeres, sobre todo si eran prostitutas. Y yo creía que mi madre era algo puta; consiguió casa, se dedicó a cocinar, limpiar y quedó embarazada cuatro veces. Así que aproveché una carta de mis tíos de Francia para salir del pueblo ni bien cumplidos los dieciocho. No fue por falta de fe, como acusaba el párroco; más bien todo lo contrario. Detrás de la plaza estaba la estación de [...]

Por |2017-03-12T14:00:04+01:001/9/2011|

Quién dijo que todo está perdido

Mi vecino es bastante joven y toca la guitarra. Nos  cruzamos en el ascensor, le pregunto cómo van sus clases y él me dice que no van: “no las necesito, yo quiero ser como Sabina”. La frase,  pronunciada  con  voz  aguda, retumba  en mi  cabeza.  Le  digo  que se fije en quienes influenciaron a sus músicos  favoritos.  Le  recomiendo escuchar  a Dylan, Atahualpa Yupanqui, los Beatles. ―¿Para qué? ? ―espeta. Aquel  niño  se  limitaba  a  copiar una  estética,  no  le  [...]

Por |2017-03-12T14:00:05+01:001/5/2011|

El hombre de hoy; réquiem por Orwell

Fermín echaba el día en aquel patio, siempre vestido de blanco. Yo pasaba por allí a las cinco y media, cuando volvía del trabajo. Él apoyaba la frente entre dos barrotes de la verja y me pedía que le diese un cigarrillo. Yo se lo ofrecía y él sacaba su mano izquierda para cogerlo. Tenía las uñas pintadas de color burdeos. Tardé en darme cuenta de que aquello era un manicomio, pensé que se trataba de un geriátrico, ese altillo [...]

Por |2017-03-12T14:00:07+01:001/12/2010|

Juguetes perdidos

La conocí en un bar del centro, tarareaba canciones con voz dulce y desafinada mientras servía café. Llevaba el pelo recogido en la nuca y la sonrisa de quien comienza a dejar de ser una niña. Yo tenía 24 y ella 21. Después de dos meses de frecuentar el bar, comenzamos a salir. Ella estudiaba Historia del Arte y estaba convencida de que Patricio Rey y sus redonditos de ricota eran la vanguardia. Tal vez lo fueran. Patricio Rey no [...]

Por |2017-03-12T14:00:08+01:001/9/2010|

The sky is crying

–Siempre quise hacer un trío –le dije. Salté de la cama hacia la silla y cogí la guitarra. La luz comenzaba a entrar en diagonal por la ventana, sin permiso. Ella estaba tapada de cintura para abajo. Era prostituta, hermosa y ciega. Sus pechos, blancos y pequeños, oscilaban con blandura, como un eco, cada vez que se acomodaba. Se llamaba Lenny. –Ven aquí –me dijo. Sus suaves párpados eran lo opuesto a los de mi ex mujer, pesados como grilletes, [...]

Por |2017-03-12T14:00:08+01:001/6/2010|
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