Amor caníbal – Martha L. Canfield (Montevideo, 1949)

Yo quisiera envolverte y protegerte de las miradas de todos los demás como adentro de un capullo secreto en el que tú pudieras seguir creciendo y palpitando tu ingenuo corazón pequeño y niño seguiría latiendo setenta veces por minuto y mi mano sería para él pantalla escudo estuche yo quisiera guardarte en un calor seguro quisiera acariciarte y devorarte sentirte descender en la tiniebla visceral y percibir tu movimiento rítmico adentro de mi estómago oculto ya despedazado por mis dientes [...]

Por Paréntesis|2012-06-12T11:03:37+01:0013/12/2011|

Hans Magnus Enzensberger

Pura música (Editorial Visor, 8€) El veneno No como era antes, redondo, poco, un grano, cerrado como una baya, como un guisante, pequeño, oculto en un anillo, una cápsula, privado, mínimo, secreto como una idea fija, sino evidente como un mar, algo de peso y normal, por doquier repartido, como el viento desatado, nublado, inodoro y tan imposible de captar, omni- presente, como antes Dios, que pesa una pizca privada, menos, cada vez menos, como un guisante, secreto, como una [...]

Por Paréntesis|2011-10-14T19:15:00+01:001/9/2011|

Vanesa Pérez Sauquillo (1978)

Miro el reloj sin saber la hora a la que llegas, ese agujero blanco entre dos números donde van a ser míos los planos de tus ojos; la confusa maqueta de tu cuerpo se quedará ante mí y no sabré si es un espejismo en el metal del péndulo, como la luz siempre antes que el sonido, o si el tic-tac me trajo de verdad tu figura, tan visible y tan plástica como una foto, un odio, un deseo momentáneo [...]

Por Paréntesis|2011-10-14T18:37:16+01:001/9/2010|

Luis García Montero

NO SÉ VIAJAR SIN TI Deshice la maleta. Fue saliendo doblada una ciudad con voz de lluvia. De las perchas colgaron los cielo rotos y la luz sumisa. Ordené las preguntas en la parte derecha del cajón y a la izquierda dispuse un restaurante, una mesa sin hambre y sin rumor de sábanas para cenar cansado de estar solo. Luego bajé a la calle. En la esquina arrugada de una chaqueta negra me detuve a mirar la luna de las [...]

Por Paréntesis|2017-03-12T14:00:09+01:001/4/2010|

Julio César Jiménez

La sed adiestrada, 2009 XVI premio Ciudad de Las Palmas GESTOS DESACONSEJABLES Fabrice Graveraux se corta las muñecas en medio de una velada para recuperar un poema prestado Con la voz describimos en el aire la prisa de la sangre. Escora a veces y se para en seco en la lengua. Ya en el mundo, sin saber exactamente si perdurará allí, le damos publicidad como podemos: con alguna hazaña o amor memorable o alguna fiel amistad, quizá un desastroso y [...]

Por Paréntesis|2011-10-14T18:45:00+01:001/2/2010|

Göran Sonnevi

(Poema de Det omöjliga, 1975) Que trata de nosotros EN sótanos con aire acondicionado se vuelve a preparar la tortura en Europa. Alguien escribe el programa para la computadora en busca de una tortura óptimamente eficaz. Ni siquiera la relación entre torturador y víctima seguirá siendo personal, ni siquiera será posible un amor así.

Por Paréntesis|2017-03-12T14:00:11+01:001/9/2009|

Poesía de hoy