Prosa de hoy

Álbum – Héctor Abad Faciolince

Todos los jueves almuerzo con mi madre. Por mucho tiempo ella ha estado viviendo en una residencia para ancianos, donde dispone de un pequeño apartamento. Cada jueves, llueva o truene, llego un poco después del mediodía y charlamos un rato. A la una nos sentamos en el comedor, una mesita estrecha al lado de la ventana que da al patio. Soy el único invitado, pero ella pone la mesa como si viniera a comer quién sabe quién: mantel y servilletas [...]

Por |2017-03-12T14:00:04+01:0013/12/2011|

El punto de apoyo, de Kjell Askildsen

Hace unos meses vino a verme mi casero. Llamó tres veces a la puerta antes de que me diera tiempo a abrir, y eso que fui lo más rápidamente que pude. No podía saber que era él. Por aquí viene muy poca gente, casi todos miembros de sectas religiosas que me preguntan si estoy en paz con Dios. Me produce cierto placer, pero nunca les dejo pasar de la puerta, pues la gente que cree en la vida eterna no [...]

Por |2017-03-12T14:00:05+01:001/9/2011|

El héroe, de Guillem Sala i Lorda

En  un  extremo  de  la  trinchera,  el teniente  Pierre  Carriére  alzó  un  par de  dedos  regordetes  y  ordenó  a Mottet  y  Metmier  que  acudiesen  a reunirse con él. Las balas alemanas pasaban  a  ras  con  un  siseo  que asustaba.  Después  de  tres  días  de combate, habían comenzado a retroceder  hacia  el  río  y  la  cosa  pintaba muy mal. —Vosotros  dos —gritó  el  teniente— salís a campo abierto, corréis a toda leche y en zigzag, os abrís paso con  las  granadas,  [...]

Por |2017-03-12T14:00:05+01:001/5/2011|

Montserrat López

Loca por morir Mamá tiene razón cuando me dice que la loca está muerta. Cuando sus dedos limpian los trocitos de un labio cortado, cuando disimula y miente a papá. El ataúd regalado es una monada, espera en la habitación a que le haga caso, se muere por llevarme lejos, por ejemplo, a París. Nunca estuve allí, en ese cementerio dicen que hay comida, que penetran por los cipreses cantos de jilgueros y que la noche es eterna sin luz [...]

Por |2011-11-16T15:05:27+01:001/5/2011|

Joan Margarit

El banquete Con los fémures rotos bajo el peso de sus noventa años, desconfiada y voraz, mi suegra vigilaba, y el cobarde del suegro, bajo su obesidad, en diez lenguas callaba. Mi hijo, con un pozo oscuro y frío en su cabeza, absorto se atracaba mientras miraba la televisión. Mi hermano se mataba engordando, y gritaba sucias procacidades a los manteles blancos. Mis padres parecían disecados, mudos de tanto odiarse, y con la soledad terminal en sus caras. Un banquete [...]

Por |2017-03-12T14:00:07+01:001/12/2010|

Vestidos, de Ignacio Carrión

Conviene precisar que la mujer se puso los pantalones del hombre con más soltura que el hombre cuando se puso la falda de la mujer. Era la primera vez que hacían una cosa así. Se les ocurrió tiempo atrás. Lo comentaron en distintas ocasiones. Tenemos que hacerlo, decía él. Por qué no, decía ella. Cualquier día, claro que sí. Y llegó el día. Hoy. Cruzaron una mirada mientras ella se ponía los pantalones de él y él la falda de [...]

Por |2017-03-12T14:00:07+01:001/12/2010|
Ir a Arriba