Amor caníbal – Martha L. Canfield (Montevideo, 1949)

Yo quisiera envolverte y protegerte de las miradas de todos los demás como adentro de un capullo secreto en el que tú pudieras seguir creciendo y palpitando tu ingenuo corazón pequeño y niño seguiría latiendo setenta veces por minuto y mi mano sería para él pantalla escudo estuche yo quisiera guardarte en un calor seguro quisiera acariciarte y devorarte sentirte descender en la tiniebla visceral y percibir tu movimiento rítmico adentro de mi estómago oculto ya despedazado por mis dientes [...]

Por Paréntesis|2012-06-12T11:03:37+01:0013/12/2011|

Hans Magnus Enzensberger

Pura música (Editorial Visor, 8€) El veneno No como era antes, redondo, poco, un grano, cerrado como una baya, como un guisante, pequeño, oculto en un anillo, una cápsula, privado, mínimo, secreto como una idea fija, sino evidente como un mar, algo de peso y normal, por doquier repartido, como el viento desatado, nublado, inodoro y tan imposible de captar, omni- presente, como antes Dios, que pesa una pizca privada, menos, cada vez menos, como un guisante, secreto, como una [...]

Por Paréntesis|2011-10-14T19:15:00+01:001/9/2011|

Montserrat López

Loca por morir Mamá tiene razón cuando me dice que la loca está muerta. Cuando sus dedos limpian los trocitos de un labio cortado, cuando disimula y miente a papá. El ataúd regalado es una monada, espera en la habitación a que le haga caso, se muere por llevarme lejos, por ejemplo, a París. Nunca estuve allí, en ese cementerio dicen que hay comida, que penetran por los cipreses cantos de jilgueros y que la noche es eterna sin luz [...]

Por Paréntesis|2011-11-16T15:05:27+01:001/5/2011|

Joan Margarit

El banquete Con los fémures rotos bajo el peso de sus noventa años, desconfiada y voraz, mi suegra vigilaba, y el cobarde del suegro, bajo su obesidad, en diez lenguas callaba. Mi hijo, con un pozo oscuro y frío en su cabeza, absorto se atracaba mientras miraba la televisión. Mi hermano se mataba engordando, y gritaba sucias procacidades a los manteles blancos. Mis padres parecían disecados, mudos de tanto odiarse, y con la soledad terminal en sus caras. Un banquete [...]

Por Paréntesis|2017-03-12T14:00:07+01:001/12/2010|

Vanesa Pérez Sauquillo (1978)

Miro el reloj sin saber la hora a la que llegas, ese agujero blanco entre dos números donde van a ser míos los planos de tus ojos; la confusa maqueta de tu cuerpo se quedará ante mí y no sabré si es un espejismo en el metal del péndulo, como la luz siempre antes que el sonido, o si el tic-tac me trajo de verdad tu figura, tan visible y tan plástica como una foto, un odio, un deseo momentáneo [...]

Por Paréntesis|2011-10-14T18:37:16+01:001/9/2010|

Ángel Guinda (Zaragoza, 26/8/1948)

Cajas Lo diría una indígena y tendría razón. “Ustedes tienen la vida organizada en cajas. Nacen y les dejan en una cajita, su casa es una caja, y las habitaciones son cajas más pequeñas. Suben a la casa en una caja, bajan a la calle en una caja. Viajan en una caja. Duermen y hacen el amor sobre una caja. A través de una caja ven el mundo. Cambian de casa: lo meten todo en cajas. Y cuando mueren les [...]

Por Paréntesis|2017-03-12T14:00:08+01:001/6/2010|

poesía de hoy