{"id":455,"date":"2015-12-01T10:10:42","date_gmt":"2015-12-01T09:10:42","guid":{"rendered":"https:\/\/www.tallerparentesis.com\/inoportunos\/?p=455"},"modified":"2017-03-13T18:53:10","modified_gmt":"2017-03-13T17:53:10","slug":"dolores","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/www.tallerparentesis.com\/inoportunos\/dolores\/","title":{"rendered":"Dolores"},"content":{"rendered":"

por Daniel Mart\u00edn.<\/strong><\/p>\n

Dolores se llamaba Samanta. Y D\u00e9vora. Y Jennifer. Y treintaeuroscompletocari\u00f1o<\/em>. Pero ten\u00eda cara de mujer, no de puta. El \u00f3valo comprendido desde la peluca hasta el cuello era un resumen de an\u00e9cdotas de Lautrec; demasiado feas para plasmarlas en el lienzo y demasiado amargas para beb\u00e9rselas con el caf\u00e9. Por eso Dolores s\u00f3lo beb\u00eda ginebra, que como ella dec\u00eda, desinfectaba a la vez que ayudaba a olvidar. El problema es que hab\u00eda bebido tanta que no se acordaba de lo que ten\u00eda que olvidar. Por si acaso, siempre miraba en el fondo del vaso, no fuera a ser que quedara un resto de alg\u00fan mal recuerdo que no apurado, volviera a florecer.<\/p>\n

Apoyada en la barra con sus garras rojo pasi\u00f3n ocupaba tan poco espacio que no necesitaba ni taburete. Pocos se paraban ya a mirarla, hab\u00eda adquirido categor\u00eda de mobiliario, era parte de la decoraci\u00f3n inanimada del bar. Desde la l\u00ednea de madera en que apoyaba su ginebra cada tarde mientras exhib\u00eda un cat\u00e1logo de cicatrices, divisaba su particular mercado, y su econom\u00eda sub\u00eda o bajaba de forma directamente proporcional a los pantalones de los parroquianos de barra. Con cada c\u00e9ntimo que atesor\u00f3 compr\u00f3 la renuncia a un sue\u00f1o por cumplir las fantas\u00edas de otros, y por eso con s\u00f3lo 46 a\u00f1os, ten\u00eda m\u00e1s dinero del que necesitaba para so\u00f1ar y m\u00e1s sue\u00f1os de los que pod\u00eda comprar. En sus ojos se arremolinaba la pintura negra, casi aciaga, como si fuesen cuencas vac\u00edas a base de l\u00e1grimas que hab\u00edan ido vomitando la realidad m\u00e1s oscura que pueda caber en un cuartucho de pensi\u00f3n. Su boca, siempre a juego con su manicura, se torc\u00eda en una mueca que mezclaba el dolor y el desencanto con el sabor empalagoso y fuerte de la ginebra, hay quienes dec\u00edan que era porque siempre estaba intentando sonre\u00edr y a la vez, acord\u00e1ndose de algo por lo que no deb\u00eda hacerlo.<\/p>\n

Para Dolores todas las tardes eran la misma; a eso de las seis o las siete bajaba al bar, se fund\u00eda con la barra y esperaba que el camarero le sirviera su primera copa del d\u00eda sin tener siquiera que pedirla. A partir de ah\u00ed la rutina variaba en funci\u00f3n del n\u00famero de clientes que se acercasen, por lo dem\u00e1s, nada hab\u00eda cambiado en m\u00e1s de veinte a\u00f1os. Ni siquiera el sitio exacto de la barra donde se apoyaba. Todo en ella parec\u00eda haberse detenido hac\u00eda mucho tiempo, y hay quien dice que los m\u00e1s aventureros compraban ratos de amor de catre para buscar en esos ojos verdes el origen del monumento vivo al desencanto que era, algo que nadie hab\u00eda descubierto a\u00fan. Por el barrio corr\u00edan todo tipo de rumores, desde que se enamor\u00f3 de un marinero franc\u00e9s que nunca volvi\u00f3, hasta que un famoso ex-presidente la dej\u00f3 a los pies del altar cuando todav\u00eda sab\u00eda sonre\u00edr.<\/p>\n

Las horas se amontonan en sus caderas mientras busca en la tercera ginebra de la tarde, y antes de que den las ocho uno de los habituales se acerca a ella:<\/p>\n

-Hola cielo, \u00bfc\u00f3mo est\u00e1s hoy?<\/p>\n

-\u00bfQu\u00e9 quieres, no me ves?<\/p>\n

-Yo te veo muy bien, por lo menos mejor que a mi mujer, que ya es bastante. \u00bfNos vamos un rato, Dolores?<\/p>\n

-\u00bfTienes pasta?<\/p>\n

-No, pero tengo farlopa, un par de gramos, \u00bfte hace?<\/p>\n

-V\u00e1monos cari\u00f1o, que aqu\u00ed ya sobramos.<\/p>\n

Apura la ginebra de un trago, coge el bolso y sale a la calle. Todo parece nuevo cuando cruza las puertas del bar, pero es una novedad vieja, como su presencia cada tarde. Como un aut\u00f3mata sigue una trayectoria m\u00e1s o menos recta hasta la pensi\u00f3n que hay dos calles m\u00e1s abajo, y parando en el portal mientras manosea a su cliente le mete la mano en el bolsillo, saca la papelina prometida y se mete por la nariz el peso del olvido de lo que suceder\u00e1 tres plantas m\u00e1s arriba.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

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