Contra la paz interior

Con el ánimo de alcanzar el equilibrio podría recurrir a colgarme del cuello un llamador de ángeles, ajustarme en la muñeca la “power-balance”, practicar yoga y reiki, organizar la casa según las recomendaciones del feng shui y visitar semanalmente a un gurú de los masajes: “maestro, vengo a que me abra los chakras en canal”. Pero la obsesión por la paz interior me resulta sospechosa. No es que desconfíe de tanto supermercado de la perfecta relajación como hay, ni de [...]

Por Rafa Caumel|2017-03-12T14:00:08+01:001/9/2010|

Juguetes perdidos

La conocí en un bar del centro, tarareaba canciones con voz dulce y desafinada mientras servía café. Llevaba el pelo recogido en la nuca y la sonrisa de quien comienza a dejar de ser una niña. Yo tenía 24 y ella 21. Después de dos meses de frecuentar el bar, comenzamos a salir. Ella estudiaba Historia del Arte y estaba convencida de que Patricio Rey y sus redonditos de ricota eran la vanguardia. Tal vez lo fueran. Patricio Rey no [...]

Por Damián Marrapodi|2017-03-12T14:00:08+01:001/9/2010|

Chesil Beach, de Ian McEwan

En 1962 perduraba en España la restablecida pena de muerte, abolida durante la Segunda República, para continuar asesinando opositores a la rebelión franquista; a su vez, la censura eclesiástica (aquella complicidad indecente del Nihil obstat) mutilaba las ideas renovadoras que brotaban en los libros. En el mismo año —tiempo en el que transcurre la historia de Chesil Beach—, Inglaterra, quizá todavía cohibida por las secuelas de la Segunda Guerra Mundial, se aferraba a sus tradiciones puritanas, a la severidad jerárquica [...]

Por Paréntesis|2017-03-12T14:00:08+01:001/9/2010|

La caja, de Ada Valero

Fue mi abuela quien descolgó el teléfono una mañana de domingo y, en cuanto comprendió que la llamada procedía de Alemania, me lo pasó. La voz desconocida dijo ser mi tía Anette, la única hermana de mi padre, y me comunicaba su fallecimiento. Había expectación entre el ligero temblor de sus palabras. La supuse impaciente por comprobar cómo acogería la noticia del paro cardiaco de aquel hombre de quien yo sólo tenía el apellido, algunos rasgos físicos y la larga [...]

Por Ada Valero|2017-03-12T14:00:08+01:001/9/2010|

El tren a Burdeos, de Marguerite Duras (1914-1996)

Una vez tuve dieciséis años. A esa edad todavía tenía aspecto de niña. Era al volver de Saigón, después del amante chino, en un tren nocturno, el tren de Burdeos, hacia 1930. Yo estaba allí con mi familia, mis dos hermanos y mi madre. Creo que había dos o tres personas más en el vagón de tercera clase con ocho asientos, y también había un hombre joven frente a mí que me miraba. Debía de tener treinta años. Debía de [...]

Por Paréntesis|2017-03-12T14:00:08+01:001/9/2010|

Vanesa Pérez Sauquillo (1978)

Miro el reloj sin saber la hora a la que llegas, ese agujero blanco entre dos números donde van a ser míos los planos de tus ojos; la confusa maqueta de tu cuerpo se quedará ante mí y no sabré si es un espejismo en el metal del péndulo, como la luz siempre antes que el sonido, o si el tic-tac me trajo de verdad tu figura, tan visible y tan plástica como una foto, un odio, un deseo momentáneo [...]

Por Paréntesis|2011-10-14T18:37:16+01:001/9/2010|

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